Le vieux Mage

Le Mage n'était pas quelqu'un de méchant. Disons qu'il n'aimait pas être dérangé dans son travail.
Il se levait aux aurores le matin, pour continuer ses recherches. Et finissait le soir, croulant sous une pile de livres élimés à l'âge indéfini.
Les gens qui tentairent de le sortir de son travail ne serait-ce qu'un instant se faisaient méchamment rabrouer.
Et, bientôt, il ne resta plus que lui dans sa sombre tour.

Il ne connaissait plus rien.
Il sentait l'odeur des vieux livres à longueur de journée. Et la poussière.

Mais, un jour, alors qu'il faisait des recherches, il tomba par hasard sur un livre... qui lui rappelait quelque chose.
C'était un livre de contes pour enfants. Il y assimilait une bonne odeur de menthe fraiche - l'odeur que dégageait sa mère.
Il commença à tourner les pages et se souvînt.

Il vit alors tout le temps gâché pour assimiler un peu de savoir. Et que savait-il maintenant ? Il savait qu'il ne savait rien.
Il n'avait jamais pris le temps de quoi que se soit. Il n'avait jamais aimé personne (hormis sans doute ses parents). Et maintenant, croulant, il constatait les dégats.

Le vieux Mage mourut le lendemain.
Il fut découvert par quelqu'un du village voisin qui passait par là, et il fut enterré au cimetière du village, sans nom sur sa pierre et sans personne pour le pleurer.

Alors, pendant la nuit, des doigts décharnés entreprirent de gratter la terre.
Il était temps d'apprendre à vivre.



Graaaa spas du touuut ce que je voulais au départ, je me suis complètement écartée de mon but u_u'